Жила на свете девочка. Она хотела следовать заповеди: в жизни надо совершить три вещи: посадить дерево, построить дом и вырастить сына.
Она посадила дерево. Оно росло вместе в ней. Стало крепким и взрослым. Зеленело каждый год. Она часто приходила к нему. Гладила его молодую кору и пела ему песни.
Однажды девочка возвращалась домой. На нее напали и изнасиловали. Так или иначе… она родила сына. Сына с пороком сердца. Ее прокляли. От нее отказались. Ее не понимали.
У нее опять осталось только дерево. Она страдала. Она любила. Она не могла видеть этот мир. Но она боялась смерти. Она уехала из отчего дома.
Мир перевернулся, когда она встретила человека и построила с ним свой дом. Дом. Свой. Ее сердце пело.
Он изменял ей. Она знала об этом. Но ее дом был дорог ей. Она терпела. Пыталась удержать. Цеплялась за любую надежду. Но ее дом рушился.
Она устала. Уехала туда, где посадила дерево. Дерево стояло на месте. Она коснулась его коры своей тонкой рукой. Провела по ней кончиками пальцев, и дерево метнулось ей на встречу, зашелестело листвой. Оно было радо своей старой подруге. Своей матери. Она плакала и обнимала дерево. Оно было всем в ее жизни. Оно было ее жизнью.
Она вернулась домой. В еще свой дом. Как она думала. Но… ее дома не было. Он… умер. На ее место пришла другая. Это был уже_ее_дом. Девушка вышла на улицу. Она шла по раскаленному асфальту и улыбалась небу. Она улыбалась прохожим, в ее глазах стояли слезы, но она не умела плакать. Она разучилась. Солнце жгло. Небо было ослепительно синим. Она не знала куда идет. Ей было все равно. Ее душа погибала. Тело шло на автомате. Как кукла.
Ее сбила машина… в тот момент, когда ее дерево срубали.
У этой сказки есть два конца.
Этот я считаю счастливым.